Como si fuera mi ultimo dia,

Voy a vivir en la vida, amando sincero

Mostrando a los mios cuanto los quiero

Como si fuera mi ultimo dia

Voy a luchar por mis suenios

Viviendo sin miedo

Y cada minuto, vivirlo intenso.

No voy a esperar hasta maniana, si el presente lo tengo

Como si no hubiese tiempo, Me quedara un momento

Voy a mostrar que te amo, Que estoy contento, que te tengo,

Como si tu alegria depende de mi, voy a darlo todo por ti,

Y voy a hacerte este dia el mejor que pueda vivir.

Como si fura mi oltimo chance para mirarte de nuevo,

Hare del momento, el mas importante de tu recuerdo,

En el estres de la vida, Se nos escapan detalles,

Que luego mas adelante lamentamos olvidarse,

A veces se hace dificil o imposible recuperarse,

Como si no hubiese tiempo

Me quedara un momento

Voy a mostrar que te amo

Que estoy contento, que te tengo

Como si tu alegria depende de mi, voy a darlo todo por ti

Y voy a hacerte este dia el mejor que pueda vivir.

Disfrutar todo aquello que Dios me brindo

Mis amigos, familia y amor

Y voy a hacer este dia el mejor que pueda vivir

Y voy a hacer este dia el mejor que pueda vivir

Mi tactica es mirarte 

aprender como sos

quererte como sos

mi tactica es hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible

mi tactica es

quedarme en tu recuerdo

no se como

ni se con que pretexto

pero quedarme en vos

mi tactica es ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos simulacros

para que entre los dos

no haya telon ni abismos

mi estrategia es en cambio

mas profunda y mas simple

mi estrategia es

que un dia cualquiera

no se como

ni se con que pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

Una esperanza un huerto un paramo 

una migaja entre dos hambres

el amor es campo minado

un jubileo de la sangre

caliz y musgo / cruz y sesamo

pobre bisagra entre voraces

el amor es un sueno abierto

un centro con pocas filiales

un todo al borde de la nada

fogata que sera ceniza

el amor es una palabra

un pedacito de utopia

es todo eso y mucho menos

y mucho mas / es una isla

una borrasca / un lago quieto

sintetizando yo diria

que el amor es una alcachofa

que va perdiendo sus enigmas

hasta que queda una zozobra

una esperanza un fantasmita

Mario Benedetti

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los extravagantes hijos de mi fantasia esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo. 

Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran mas hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblandola de creaciones sin numero a las cuales ni mi actividad ni todos los anios que me restan de vida serian suficientes a dar forma.

Y aqui dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusion, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extrania, semejante a la de esas miriadas de germenes que hierven y se estremecen en una eterna incubacion dentro de las entranias de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.

Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un suenio de la media noche que a la maniana no puede recordarse.

En algunas ocasiones y ante esa idea terrible se subleva en ellos el instinto de la vida y, agitandose en terrible aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por donde salir a la luz, de las tinieblas en que viven. Pero, ay!, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que solo puede salvar la palabra y la palabra timida y perezosa se niega a secundar sus esfuerzos! Mudos, sombrios e impotentes, despues de la inutil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cae el viento, las hojas amarillas que levanto el remolino.

Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginacion explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa desconocida para la Ciencia de mis exaltaciones y mis abatimientos.

Y asi, aunque mal, vengo viviendo hasta aqui: paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Asi vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un termino y a estas hay que ponerles punto.

El Insomnio y la Fantasia siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones apretadas ya, como las raquiticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantastica existencia disputandose los atomos de la memoria como el escaso jugo de una tierra esteril.

Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabaran por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.

Andad, pues!; andad y vivid con la unica vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrira lo suficiente para que seais palpables. Os vestira, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergence vuestra desnudez.

Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estofa tejida de frases exquisitas en las que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de purpura. Yo quisiera poder

cincelar la forma que ha de conteneros como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. Mas es imposible!

No obstante necesito descansar: necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas hinchadas venas se precipita la sangre con pletorico empuje, desahogar el cerebro insuficiente a contener tantos absurdos.

Quedad pues consignados aqui, como la estela nebulosa que seniala el paso de un desconocido cometa, como los atomos dispersos de un mundo en embrion que avienta por el aire la muerte antes que su Creador haya podido pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.

No quiero que en mis noches sin suenio volvais a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesion pidiendome con gestos y contorsiones que os saque a la vida de la realidad del limbo en que vivis semejantes a fantasmas sin consistencia. No quiero que, al romperse este arpa vieja y cascada ya, se pierdan a la vez que el instrumento las ignoradas notas que contenia.

Deseo ocuparme un poco de mundo que me rodea pudiendo, una vez vacio, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza.

El sentido comun que es la barrera de los suenios comienza a flaquear y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber que cosas he soniado y cuales me han sucedido: mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginacion y personajes reales; mi memoria clasifica revueltos nombres y fechas de mujeres y dias que han muerto o han pasado con los de dias y mujeres que no han existido sino en mi mente.

Preciso es acabar arrojandoos de la

cabeza de una vez para siempre.

Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la Muerte sin que vengais a ser mi pesadilla maldiciendome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido.

Id pues al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados y quedad en el como el eco que encontraron en un alma que paso por la tierra, sus alegrias y sus dolores,

sus esperanzas y sus luchas.

Tal vez muy pronto tendre que hacer la maleta gran viaje: de una hora a otra puede desligarse el espiritu de la materia para remontarse a regiones mas puras.

No quiero cuando esto suceda llevar conmigo como el abigarrado equipaje de un saltimbanqui el tesoro de oropeles y guiniapos que ha ido acumulando la fantasia en los desvanes del cerebro.

ESTE ES EL PROLOGO QUE EL PROPIO BECQUER

ESCRIBIO A SUS RIMAS

Si pudiera elegir mi paisaje

de cosas memorables, mi paisaje

de otonio desolado,

elegiria, robaria esta calle

que es anterior a mi y a todos.

Ella devuelve mi mirada inservible,

la de hace apenas quince o veinte anios

cuando la casa verde envenenaba el cielo.

Por eso es cruel dejarla recien atardecida

con tantos balcones como nidos a solas

y tantos pasos como nunca esperados.

Aqui estaran siempre, aqui, los enemigos,

los espias aleves de la soledad,

las piernas de mujer que arrastran amis ojos

lejos de la ecuacion dedos incognitas.

Aqui hay pajaros, lluvia, alguna muerte,

hojas secas, bocinas y nombres desolados,

nubes que van creciendo en mi ventana

mientras la humedad trae lamentos y moscas.

Sin embargo existe tambien el pasado

con sus subitas rosas y modestos escandalos

con sus duros sonidos de una ansiedad cualquiera

y su insignificante comezon de recuerdos.

Ah si pudiera elegir mi paisaje

elegiria, robaria esta calle,

esta calle recien atardecida

en la que encarnizadamente revivo

y de la que se con estricta nostalgia

el numero y el nombre de sus setenta arboles.

Mario Benedetti

Que es el amor?

A pesar del tiempo transcurrido creo que debes

acordarte de lo que te voy a referir.

La fecha en que acontecio, aunque no la

consigne la Historia, sera siempre

una fecha memorable para nosotros.

Nuestro conocimiento solo databa de algunos meses;

era verano y nos hallabamos en Cadiz.

El rigor de la estacion no nos permitia pasear sino

al amanecer o durante la noche.

Un dia, digo mal, no dia aun: la dudosa claridad

del crepusculo de la maniana teniia de un vago azul

el cielo, la luna se desvanecia en el ocaso, envuelta

en una bruma violada, y lejos, muy lejos, en la

distante lontananza del mar, las nubes se coloraban

de amarillo y rojo, cuando la brisa, precursora de la

luz, levantandose del Oceano, fresca e impregnada

en el marino perfume de las olas, acaricio, al pasar,

nuestras frentes.

La Naturaleza comenzaba entonces a salir de su

letargo con un sordo murmullo. Todo a nuestro

alrededor estaba en suspenso y como aguardando

una senial misteriosa para prorrumpir en el gigante

himno de alegria de la creacion que despierta.

Nosotros, desde lo alto de la fortisima muralla que

cinie y defiende la ciudad, y a cuyos pies se rompen

las olas con un gemido, contemplabamos con avidez

el solemne espectaculo que se ofrecia a nuestros

ojos. Los dos guardabamos un silencio profundo,

y, no obstante, los dos pensabamos una misma cosa.

Tu formulaste mi pensamiento al decirme:

Que es el sol?

En aquel momento, el astro, cuyo disco comenzaba a chispear en el limite del horizonte, rompio el seno de

los mares. Sus rayos se tendieron rapidisimos sobre

su inmensa llanura; el cielo, las aguas y la tierra se

inundaron de claridad, y todo resplandecio como si

un oceano de luz se hubiese volcado sobre el mundo.

En las crestas de las olas, en los ribetes de las

nubes, en los muros de la ciudad, en el vapor

de la maniana, sobre nuestras cabezas, a nuestros

pies, en todas partes, ardia la pura lumbre del

astro y flotaba una atmosfera luminosa y

transparente, en la que nadaban encendidos

los atomos del aire.

Tus palabras resonaban aun en mi oido.-

Que es el sol? me habias preguntado.

-Eso -respondi, senialandote su disco, que

volteaba oscuro y franjado de fuego en mitad de

aquella diafana atmosfera de oro; y tu pupila y tu

alma se llenaron de luz, y en la indescriptible

expresion de tu rostro conoci que lo habias

comprendido.

Yo ignoraba la definicion cientifica con que pude

responder a tu pregunta; pero, de todos modos,

en aquel instante solemne estoy seguro de que

no te hubiera satisfecho.

Definiciones! Sobre nada se han dado tantas

como sobre las cosas indefinibles. La razon es

muy sencilla: ninguna de ellas satisface,

ninguna es exacta, por lo cual cada cual se cree

con derecho para formular la suya.

Que es el amor?

Con esa frase conclui mi carta de ayer, y con ella

he comenzado la de hoy. Nada me seria mas facil

que resolver, con el apoyo de una autoridad esta

cuestion que yo mismo me propuse al decirte que

es la fuente del sentimiento. Llenos estan los libros

de definiciones sobre este punto. Las hay en griego

y en arabe, en chino y en latin, en copto y en ruso

que se yo?, en todas las lenguas, muertas o vivas,

sabias o ignorantes, que se conocen. Yo he leido

algunas y me he hecho traducir otras. Despues de

conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi

corazon, he consultado mis sentimientos y no he

podido menos de repetir con Hamlet:

Palabras, palabras, palabras!

Por eso he creido mas oportuno recordarte

una escena pasada que tiene alguna analogia

con nuestra situacion presente, y decirte ahora

como entonces:

-Quieres saber lo que es el amor?

Recogete dentro de ti misma, y si es verdad lo

que abrigas en tu alma, sientelo y lo comprenderas,

pero no me lo preguntes.

Yo solo te podre decir que el es la suprema ley del

universo; ley misteriosa por la que todo se gobierna

y rige, desde el atomo inanimado hasta la criatura

racional; que de el parte y a el convergen, como

a un centro de irresistible atraccion, todas nuestras

ideas y acciones; que esta, aunque oculto, en el

fondo de toda cosa y efecto de una primera causa:

Dios es, a su vez, origen de esos mil pensamientos

desconocidos, que todos ellos son poesia verdadera

y espontanea que la mujer no sabe formular, pero

que siente y comprende mejor que nosotros.

Si. Que poesia es, y no otra cosa, esa aspiracion

melancolica y vaga que agita tu espiritu con el

deseo de una perfeccion imposible.

Poesia, esas lagrimas involuntarias que tiemblan

un instante en tus parpados, se desprenden en

silencio, ruedan y se evaporan como un perfume.

Poesia, el gozo improviso que ilumina tus

facciones con una sonrisa suave, y cuya oculta

causa ignoras donde esta.

Poesia son, por ultimo, todos esos fenomenos

inexplicables que modifican el alma de la mujer

cuando despierta al sentimiento y la pasion.

Dulces palabras que brotais del corazon,

asomais al labio y moris sin resonar apenas,

mientras que el rubor enciende las mejillas!

Murmullos extranios de la noche, que imitais

los pasos del amante que se espera!

Gemidos del viento, que fingis una voz querida

que nos llama entre las sombras!

Imagenes confusas, que pasais cantando una

cancion sin ritmo ni palabras, que solo percibe

y entiende el espiritu! Febriles exaltaciones de

la pasion, que dais colores y formas a las ideas

mas abstractas! Presentimientos incomprensibles,

que iluminais como un relampago nuestro porvenir!

Espacios sin limites, que os abris ante los ojos del

alma, avida de inmensidad, y la arrastrais a vuestro

seno, y la saciais de infinito! Sonrisas, lagrimas,

suspiros y deseos, que formais el misterioso

cortejo del amor! Vosotros sois la poesia, la

verdadera poesia que puede encontrar un eco,

producir una sensacion o despertar una idea!

Y todo este tesoro inagotable de sentimiento,

todo este animado poema de esperanzas y de

abnegaciones, de suenios y de tristezas, de alegrias

y lagrimas, donde cada sensacion es una estrofa,

y cada pasion, un canto, todo esta contenido

en vuestro corazon de mujer.

Un escritor frances ha dicho, juzgando a un musico

ya celebre, el autor de Tannhauser: Es un hombre

de talento, que hace todo lo posible por disimularlo,

pero que a veces no lo puede conseguir y, a su

pesar, lo demuestra.

Respecto a la poesia de vuestras almas,

puede decirse lo mismo.

Pero, que!,

frunces el cenio y arrojas la carta?

Bah! No te incomodes

Sabes de una vez y para siempre que, tal como

os manifestais, yo creo, y conmigo lo creen todos,

que las mujeres son la poesia del mundo.

Gustavo Adolfo Becker

Cuantas veces, al pie de las musgosas

paredes que la guardan,

oi la esquila que al mediar la noche

a los maitines llama!

Cuantas veces trazo mi silueta

la luna plateada,

junto a la del cipres, que de su huerto

se asoma por las tapias!

Cuando en sombras la iglesia se envolvia,

de su ojiva calada,

cuantas veces temblar sobre los vidrios

vi el fulgor de la lampara!

Aunque el viento en los angulos oscuros

de la torre silbara,

del coro entre las voces percibia

su voz vibrante y clara.

En las noches de invierno, si un medroso

por la desierta plaza

se atrevia a cruzar, al divisarme

el paso aceleraba.

Y no falto una vieja que en el torno

dijese a la maniana,

que de algun sacristan muerto en pecado

acaso era yo el alma.

A oscuras conocia los rincones

del atrio y la portada;

de mis pies las ortigas que alli crecen

las huellas tal vez guardan.

Los buhos, que espantados me seguian

con sus ojos de llamas,

llegaron a mirarme con el tiempo

como a un buen camarada.

A mi lado sin miedo los reptiles

se movian a rastras;

hasta los mudos santos de granito

creo que me saludaban.

Gustavo Adolfo Becker

En mi anterior te dije que la poesia eras tu,

porque tu eres la mas bella personificacion

del sentimiento, y el verdadero espiritu de la

poesia de otro.

A proposito de esto, la palabra amor se deslizo

en mi pluma en uno de los parrafos de mi carta.

De aquel parrafo hice el ultimo.

Nada mas natural. Voy a decirte el porque.

Existe una preocupacion bastante generalizada,

aun entre las personas que se dedican a dar

formas a lo que piensan, que, a mi modo de ver,

es, sin parecerlo, una de las mayores.

Si hemos de dar credito a los que de ella participan,

es una verdad tan innegable que se puede elevar

a la categoria de axioma el que nunca se vierte

la idea con tanta vida y precision como en el momento

en que esta se levanta semejante a un gas

desprendido y enardece la fantasia y hace vibrar

todas las fibrassensibles, cual si las tocase

alguna chispa electrica.

Yo no niego que suceda asi.

Yo no niego nada;

pero, por lo que a mi toca, puedo asegurarte

que cuando siento no escribo.

Guardo, si, en mi cerebro escritas, como en un libro

misterioso, las impresiones que han dejado en el

su huella al pasar; estas ligeras y ardientes hijas de la

sensacion duermen alli agrupadas en el fondo de

mi memoria hasta el instante en que, puro, tranquilo,

sereno y revestido, por decirlo asi, de un poder

sobrenatural, mi espiritu las evoca, y tienden sus alas

transparentes, que bullen con un zumbido extranio,

y cruzan otra vez por mis ojos como en una

vision luminosa y magnifica.

Entonces no siento ya con los nervios que se agitan,

con el pecho que se oprime, con la parte organica

natural que se conmueve al rudo choque de las

sensaciones producidas por la pasion y los afectos;

siento, si, pero de una manera que puede llamarse

artificial; escribo como el que copia de una pagina

ya escrita; dibujo como el pintor que reproduce

el paisaje que se dilata ante sus ojos y se pierde

entre la bruma de los horizontes.

Todo el mundo siente.

Solo a algunos seres les es dado el guardar como

un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.

Yo creo que estos son los poetas.

Es mas: creo que unicamente por esto lo son.

Efectivamente, es mas grande, es mas hermoso,

figurarse el genio ebrio de sensaciones y de

inspiracion, trazando a grandes rasgos, temblorosa

la mano con la ira, llenos aun los ojos de lagrimas

o profundamente conmovidos por la piedad esas

tiradas de poesia que mas tarde son la admiracion

del mundo; pero, que quieres?, no siempre

la verdad es lo mas sublime.

Te acuerdas?

No hace mucho que te lo dije

a proposito de una cuestion parecida.

Cuando un poeta te pinte en magnificos

versos su amor, duda.

Cuando te lo de a conocer en prosa, y mala, cree.

Hay una parte mecanica, pequenia y material en

todas las obras del hombre, que la primitiva,

la verdadera inspiracion desdenia en sus ardientes

momentos de arrebato.

Sin saber como, me he distraido del asunto.

Como quiera que lo he hecho para darte una

satisfaccion, espero que tu amor propio sabra

disculparme. Que mejor intermedio que este

para con una mujer?

No te enojes.

Es uno de los muchos puntos de contacto que

teneis con los poetas, o que estos tienen

con vosotras.

Se, porque lo se, aun cuando tu no me lo has dicho,

que te quejas de mi, porque al hablar del amor detuve

mi pluma y termine mi primera carta como enojado

de la tarea.

Sin duda, a que negarlo?,

pensaste que esta fecunda idea se esterilizo

en mi mente por falta de sentimiento.

Ya te he demostrado tu error.

Al estamparla, un mundo de ideas confusas

y sin nombre se elevaron en tropel en mi cerebro

y pasaron volteando alrededor de mi frente, como

una fantastica ronda de visiones quimericas.

Un vertigo nublo mis ojos.

Escribir! Oh!

Si yo pudiera haber escrito entonces,

no me cambiaria por el primer poeta del mundo.

Mas entonces lo pense y ahora lo digo.

Si yo siento lo que siento, para hacer lo que hago,

que gigante oceano de luz y de inspiracion

no se agitaria en la mente de esos hombres

que han escrito lo que a todos nos admira?

Si tu supieras como las ideas mas grandes se

empequeniecen al encerrarse en el circulo de hierro

la palabra; si tu supieras que diafanas, que ligeras,

que impalpables son las gasas de oro que trotan

en la imaginacion al envolver esas misteriosas

figuras que crea y de las que solo acertamos

a reproducir el descarnado esqueleto; si tu

supieras cuan imperceptible es el hilo de luz

que ata entre si los pensamientos mas

absurdos que nadan en el caos:

si tu supieras

Pero, que digo?

Tu lo sabes, tu debes saberlo.

No has soniado nunca?

Al despertar, te ha sido alguna vez posible referir,

con toda su inexplicable vaguedad y poesia,

lo que has soniado?

El espiritu tiene una manera de sentir

y comprender especial, misteriosa, porque

el es un arcano; inmensa, porque el es infinito;

divina, porque su esencia es santa.

Como la palabra, como un idioma grosero y mezquino,

insuficiente a veces para expresar las necesidades de la

materia, podra servir de digno interprete entre dos almas?

Imposible.

Sin embargo, yo procurare apuntar, como de pasada,

algunas de las mil ideas que me agitaron durante

aquel suenio magnifico, en que vi al amor,

envolviendo a la Humanidad como en un fluido

de fuego, pasar de un siglo en otro, sosteniendo

la incomprensible atraccion de los espiritus,

atraccion semejante a la de los astros, y

revelandose al mundo exterior por medio de la

poesia, unico idioma que acierta a balbucear

algunas de las frases de su inmenso poema.

Pero, lo ves?

Ya quiza ni tu me entiendes ni yo se lo que me digo.

Hablemos como se habla.

Procedamos con orden.

El orden! Lo detesto,

y, sin embargo, es tan preciso para todo!

La poesia es el sentimiento;

pero el sentimiento no es mas que un efecto,

y todos los efectos proceden de una causa

mas o menos conocida.

Cual lo sera?

Cual podra serlo de este divino arranque de

entusiasmo, de esta vaga y melancolica aspiracion

del alma, que se traduce al lenguaje de los hombres

por medio de sus mas suaves armonias sino el amor?

Si; el amor es el manantial perenne de toda poesia,

el origen fecundo de todo lo grande,

el principio eterno de todo lo bello;

y digo el amor porque la religion,

nuestra religion sobre todo,

es un de todo lo grande,

el principio eterno de todo lo bello;

y digo el amor porque la religion,

nuestra religion

sobre todo, es un amor tambien,

es el amor mas puro, mas hermoso,

el unico infinito que se conoce,

y solo a estos dos astros

de la inteligencia

El amor es la causa del sentimiento;

pero que es el amor?

Ya lo ves:

el espacio me falta, el asunto es grande,

y te sonries?

Crees que voy a darte una excusa futil para

interrumpir mi carta en este sitio?

No; ya no recurrire a los fenomenos del mio para

disculparme de no hablar del amor.

Te lo confesare ingenuamente: tengo miedo.

Algunos dias, solo algunos, y te lo juro,

te hablare del amor,

a riesgo de escribir un millon de disparates.

-Por que tiemblas? -diras sin duda-.

No hablan de el a cada paso gentes

que ni aun lo conocen?

Por que no has de hablar tu, tu que dices

que lo sientes?

Ay! Acaso por lo mismo que ignoran lo que es,

se atreven a definirlo.

Vuelves a sonreirte?

Creeme: la vida esta llena de estos absurdos.

Gustavo Adolfo Becker

Hay besos que pronuncian por si solos

la sentencia de amor condenatoria,

hay besos que se dan con la mirada

hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles

hay besos enigmaticos, sinceros

hay besos que se dan solo las almas

hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,

hay besos que arrebatan los sentidos,

hay besos misteriosos que han dejado

mil suenos errantes y perdidos.

Hay besos problematicos que encierran

una clave que nadie ha descifrado,

hay besos que engendran la tragedia

cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios

que palpitan en intimos anhelos,

hay besos que en los labios dejan huellas

como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas

por sublimes, ingenuos y por puros,

hay besos traicioneros y cobardes,

hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesus y deja impresa

en su rostro de Dios, la felonia,

mientras la Magdalena con sus besos

fortifica piadosa su agonia.

Desde entonces en los besos palpita

el amor, la traicion y los dolores,

en las bodas humanas se parecen

a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvarios

de amorosa pasion ardiente y loca,

tu los conoces bien son besos mios

inventados por mi, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso

llevan los surcos de un amor vedado,

besos de tempestad, salvajes besos

que solo nuestros labios han probado.

Te acuerdas del primero? indefinible;

cubrio tu faz de cardenos sonrojos

y en los espasmos de emocion terrible,

llenaronse de lagrimas tus ojos.

Te acuerdas que una tarde en loco exceso

te vi celoso imaginando agravios.

te suspendi en mis brazos vibro un beso,

y que viste despues? Sangre en mis labios.

Yo te ensene a besar: los besos frios

son de impasible corazon de roca,

yo te ensene a besar con besos mios

inventados por mi, para tu boca.

Gabriela Mistral

Defender la alegria como una trinchera

defenderla del escandalo y la rutina

de la miseria y los miserables

de las ausencias transitorias

y las definitivas

defender la alegria como un principio

defenderla del pasmo y las pesadillas

de los neutrales y de los neutrones

de las dulces infamias

y los graves diagnosticos

defenderla alegria como una bandera

defenderla del rayo y la melancolia

de los ingenuos y de los canallas

de la retorica y los paros cardiacos

de las endemias y las academias

defender la alegria como un destino

defenderla del fuego y de los bomberos

de los suicidas y los homicidas

de las vacaciones y del agobio

de la obligacion de estar alegres

defender la alegria como una certeza

defenderla del oxido y la ronia

de la famosa patina del tiempo

del relente y del oportunismo

de los proxenetas de la risa

defender la alegria como un derecho

defenderla de dios y del invierno

de las mayusculas y de la muerte

de los apellidos y las lastimas

del azar y tambien de la alegria.

Mario Benedetti