Piropos para Enamorar. COM

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos duermen los extravagantes hijos de mi fantasia esperando en silencio que el Arte los vista de la palabra para poder presentarse decentes en la escena del mundo. 

Fecunda, como el lecho de amor de la Miseria y parecida a esos padres que engendran mas hijos de los que pueden alimentar, mi Musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblandola de creaciones sin numero a las cuales ni mi actividad ni todos los anios que me restan de vida serian suficientes a dar forma.

Y aqui dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusion, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extrania, semejante a la de esas miriadas de germenes que hierven y se estremecen en una eterna incubacion dentro de las entranias de la tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse al beso del sol en flores y frutos.

Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un suenio de la media noche que a la maniana no puede recordarse.

En algunas ocasiones y ante esa idea terrible se subleva en ellos el instinto de la vida y, agitandose en terrible aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por donde salir a la luz, de las tinieblas en que viven. Pero, ay!, que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que solo puede salvar la palabra y la palabra timida y perezosa se niega a secundar sus esfuerzos! Mudos, sombrios e impotentes, despues de la inutil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cae el viento, las hojas amarillas que levanto el remolino.

Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginacion explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa desconocida para la Ciencia de mis exaltaciones y mis abatimientos.

Y asi, aunque mal, vengo viviendo hasta aqui: paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Asi vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un termino y a estas hay que ponerles punto.

El Insomnio y la Fantasia siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones apretadas ya, como las raquiticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantastica existencia disputandose los atomos de la memoria como el escaso jugo de una tierra esteril.

Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabaran por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.

Andad, pues!; andad y vivid con la unica vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrira lo suficiente para que seais palpables. Os vestira, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergence vuestra desnudez.

Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estofa tejida de frases exquisitas en las que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de purpura. Yo quisiera poder

cincelar la forma que ha de conteneros como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. Mas es imposible!

No obstante necesito descansar: necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas hinchadas venas se precipita la sangre con pletorico empuje, desahogar el cerebro insuficiente a contener tantos absurdos.

Quedad pues consignados aqui, como la estela nebulosa que seniala el paso de un desconocido cometa, como los atomos dispersos de un mundo en embrion que avienta por el aire la muerte antes que su Creador haya podido pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.

No quiero que en mis noches sin suenio volvais a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesion pidiendome con gestos y contorsiones que os saque a la vida de la realidad del limbo en que vivis semejantes a fantasmas sin consistencia. No quiero que, al romperse este arpa vieja y cascada ya, se pierdan a la vez que el instrumento las ignoradas notas que contenia.

Deseo ocuparme un poco de mundo que me rodea pudiendo, una vez vacio, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza.

El sentido comun que es la barrera de los suenios comienza a flaquear y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber que cosas he soniado y cuales me han sucedido: mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginacion y personajes reales; mi memoria clasifica revueltos nombres y fechas de mujeres y dias que han muerto o han pasado con los de dias y mujeres que no han existido sino en mi mente.

Preciso es acabar arrojandoos de la

cabeza de una vez para siempre.

Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la Muerte sin que vengais a ser mi pesadilla maldiciendome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido.

Id pues al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados y quedad en el como el eco que encontraron en un alma que paso por la tierra, sus alegrias y sus dolores,

sus esperanzas y sus luchas.

Tal vez muy pronto tendre que hacer la maleta gran viaje: de una hora a otra puede desligarse el espiritu de la materia para remontarse a regiones mas puras.

No quiero cuando esto suceda llevar conmigo como el abigarrado equipaje de un saltimbanqui el tesoro de oropeles y guiniapos que ha ido acumulando la fantasia en los desvanes del cerebro.

ESTE ES EL PROLOGO QUE EL PROPIO BECQUER

ESCRIBIO A SUS RIMAS