Poemas Entre El Amor Y La Guerra

SINO FUERAS TÚ

Trigo de piel, trigo de luna
sino fueras tu, yo te amaría de igual forma que te amo
ahora, en este instante, en este rocío.

Hoja de cielo, blanca y marchita,
sino fueras tu yo te amaría antes de que caiga la noche,
como cae la gota de agua cristalina.

Sino fueras tú la luz del universo
que crepita en el árido desierto,
amada mía yo te amaría desde la punta del iceberg
hasta la hora dormida.

Luna de cascabeles, de estrellas fugitivas
en tus manos el cielo, azul,
nube de viento tardía.

Sino fueras tu de igual forma de amaría,
siendo como eres te amo y te
amaría,
sino fueras tu candil que me vivifica.

Sino fueras tú el perfume que agita las olas del mar.
Sino fueras tú el arrecife donde se pierden las mariposas heridas,
yo te amaría y en tu piel gravaría un arco iris de rosas.

Sino fueras tú de igual, de la misma forma,
en este cielo, en esta hora yo te amaría,
mi buena amada.

PRADERAS DE TEMPESTAD

Lloran los ríos con las lágrimas de los muertos
gimen los árboles al verlos pasar
¿Hasta cuando esta guerra de sol y viento
sobre las praderas de la tempestad?

Sauces que corren por el agua
en busca de una playa,
manos del ser querido que se agita,
pecho que se llena de nostalgia

¿Hasta cuando esta batalla de invierno y cielo,
hasta cuando la lúgubre soledad?

Unión de soledades en los confines del silencio,
partido y desgarrado por el grito del ser amado
que clama piedad.

¿A dónde van a parar
los muertos,
nuestros muertos de la estrella cristalina?
Vos del pájaro que canta en la montaña
Vos del ancestro que gime y clama bondad.

Arenal y acantilado sobre sus cuerpos desechos,
gavilán que vuela al infinito cuajado de misterios.
¿Hasta cuando la vos del niño resonara en la memoria
y manchara de lagrimas las hojas blancas de la historia?

ESTERTORES DE LA MUERTE

Como perros de caza nos devoramos en la antesala
de la historia,
haciendo de la faena la tragedia del ser
en medio de la nada.

Sufre la humanidad los estertores de la muerte
y se precipita al
precipicio
de manera irremediable.

Valle de sentimientos marchitos.
Jaula de pájaros de fuego en los molinos del tiempo.
Árbol de hojas marchitas sobre la hojarasca
de la sangre,
sangre de inocentes, sangre que evoca y grita,
sangre que clama liberación.

Sordo rumor de cañones, de fusiles, de metralla.
Explota la carne y se disemina el dolor y el desconsuelo.
Se abre la tierra y ruge en su dolor nauseabundo.

Gime, gime la antorcha en las manos del afligido y llora
el viento de la tarde sobre el ocaso de los sueños.
Estela de sangre y lágrimas derramadas sobre el suelo.

Horizontal fue el grito, vertical fue el dolor
cuando la muerte avanzo sobre el campo de tus ojos,
sobre la pradera de tu vientre y profano la vida.

Espectro sangrante en la antecámara de tus días,
vendrá la muerte, la sombra nos cubrirá de sufrimiento
y el niño volara al infinito.

EN CAUTIVERIO

Noche que canta en su desvelo,
Melodía ungida de su destierro.
Secuestrado esta su corazón, el halito de su voz,
Todo su cuerpo.

Desamparo en su aridez y en su silencio.
Secuestrado esta en la soledad inmensa de su desierto.
Selva de gemidos y colores que te rodea,
Que le subyuga como fantasmas.

Oh noche de esplendorosa aparición que invade su tormento.
Voz que clama y enmudece en su dolor y en su impotencia.
Fusil de boca negra que te vigila,
Fuego al fuego, terror al clamor de su pasión dormida.

Maremoto intacto sobre tu piel que se calcina de dolor.
Abigarrada estera de lágrimas reprimidas.
Sentimiento que vuela en el espacio y en el tiempo.

Carabela en llamas de su amor,
Mar que ruge en su
tormento.
Tus días son eternos en la cúspide del encierro.
Recipiente de lúgubres estrellas que invaden tu pasión
Por la libertad, por el aire, por el viento,
Por tus hijos, esencia de su desvelo.

PALABRAS

Las palabras se refugian en el verso de tu piel,
Mis palabras te pertenecen solo a ti, rosal del viento.

Dedico estar cortas palabras de mis besos a tu piel,
Ópalo de
fuego.

Se suelta el pájaro de tus senos entre mis dedos
Y emites palabras llenas de deseo.
Tus palabras me pertenecen.

Invado tu territorio, viajo a través de tus ojos en el tiempo
Y hay palabras que son sonetos.

Tus palabras hacen eco en mí, son tu sustento.
Mis palabras labran el camino de tus labios.
Palabras como alas de oro y de fuego.

El sonido del viento pasa juguetón a través de tu cabello.
Arados, agua, rocío, piélagos, olas,
Palabras y silencio.

Nuestras palabras nos unen en el fondo del abismo
Tus palabras son la prolongación del sentimiento,
Mis palabras son el eco fugaz de mi deseo.

ENREDADERA DE TUS LABIOS

Yo soy carbón entre tus manos de luz.
Yo soy greda en tus pestañas.
Yo soy pasión entre tus labios.
Soy y dejo de ser en tu sendero.

Soy el fuego de las rosas,
Soy la llama que tú apagas con tus besos.
Soy yunque de tus
manos que tiñen mi deseo.
Tejado de tu lluvia vertida en tus lagrimas de silencio.

Yo soy la esencia de la semilla que fecunda tu vientre,
El cáliz de sangre de tus senos.
Soy verdad y engaño, mentira y esmero.
Tengo de la tarde de tus ojos la luz,
De la noche de tu pelo el viento.

Enredadera de tus labios, soy.
Poemas de tus palabras, eco soy.
Soy la primavera de tu ventana
Cuando despunto sobre tu cuerpo.

Torbellino en la celeste curva de tu cuello
luciérnaga que se marchita cuando estas lejos.
Soy el eco que susurra sobre tus mejillas,
Soy eso y mucho más.
Soy eso aunque no soy cuando deseas
soy.

TODO ME EMPUJA AL SILENCIO

Todo me empuja al silencio
Las voces marchitas de los muertos.
Hojarasca de gritos encerrados en la bóveda del tiempo.
A callar me empujan los árboles de tus ojos
Cuando lloras por mi tormento.

Todo me empuja al abismo del silencio,
Tus palabras de fuego que gravitan como espadas
Bajo la sombra de mis secretos.
A callar habla la higuera en sus desvelos
Y la cigarra clama por mi voz,
La voz del silencio.

Todo me induce a pensar en la locura de la tierra,
En el grito del limosnero…
A callar, todo es ironía, vil desprecio.
Cantar de voces mustias,
De palabras desteñidas,
Voces que sangran bajo el humo de tu pebetero.

Cantar de viento herido,
De ola de incendio.
Nube que me amordaza y enjuta mis labios.
Todo me induce al arrecife del silencio

La bayoneta con sus alas negras,
El fusil con su grito de muerte.
El tambor
que clama en el desierto
Y la voz de mis ancestros.

BATALLA DE CIELO Y FUEGO

Monologo de silabas en la antecámara lucida de mi desvelo.
Viene la muerte bajo el manto cristalino del invierno
o es un pentagrama de sonetos dibujado a cuatro trazos
en el destino perdido del ensueño.

Conciencia traslucida, vaga y efímera de lo que es la vida.
Golpe de almádana en la roca de los sentimientos.
Barco de sueños que naufraga
en las olas del invierno.

Viene la muerte vestida de lágrimas, de dolor, de lamento.
La he oído cantar a los astros de tus miedos,
La he escuchado gemir en tu vientre de deseos.

Batalla de cielo y fuego es la muerte.
Habitante de las sombras es la muerte.
Gota de sangre es la muerte.
Madeja de misterio es la muerte

¿Es acaso la muerte la leyenda de los pájaros?
Lagos de sangre que corren bajo la tierra
agazapados en los anhelos,
en el temor que circunda la vida,
en el amor, en el beso.

Armadura de acero con tinte de viento
vienes acaso a robarme el fuero,
el halito de la vida.
Palpito de poder que me subyuga y abate,
enterrándome sus dagas que sangran silencio.

BOSQUE DE LÁGRIMAS

La muerte es un
libro abierto,
sin alforjas, sin amarras.
Es un grito de poesía en la tarde del invierno.
Versículo del dolor o de alegría.

A expensas del amor la muerte es profecía,
es estigma, es el lazo de pasión sangrante.

La muerte es un cofre de misterio,
botella de vino verde casi siempre vacía.
Preguntas sin respuesta,
la muerte es profecía.

Bosques de lágrimas que caen sobre el suelo
de tus labios en duelo abierto.
La muerte es rapto de amor,
de besos y pasiones dormidas.

Témpano de hielo sobre la piel marchita,
neblina que arde como una herida.
Tea de dolor abierto sobre el reloj del tiempo.

A expensas del amor la muerte es un cristal rasgado
sobre la tarde de tus ojos de miedo.
Luna blanca manchada de terciopelo negro.

Canto de viento y de cielo sobre la estepa de los recuerdos.
La muerte es la daga del infortunio, del amor eterno.
Insomnio perenne que