Es tarde, y la esperanza se enfria tras la lluvia, es tarde y el gelido grito de la luna de mayo, se confunde en la lagrima de los suenios locos.

Aun sonrio, por la maniana azul de los silencios.

Disonante, limitado al norte, grito desgarrado por la ausencia gelida, furiosa, aferrada a los suenios de murmullos y gritos que se escapan de las rendijas de tus manos.

El sol palpita en los cristales del perfume que se viste de plumas de alborada.

Es tarde, y las sombras mueren y tras las lagrimas echo los cerrojos.

El invierno se ensania y me emborracho con los viejos cuadernos que se mojan en las calles que desatan tempestades.

Y el viento de tu canto, rompe las horas detenidas en la esperanza de tus suenios, en el gelido grito que siembra el luto del dolor adormecido de tu aroma.